Andam pelo
mundo mulheres aos milhões!
Vagando
em busca do amor!
Que nunca tiveram!
Que nunca
encontraram!
Que nunca
deitaram em seus colchões!
São
pessoas de gostos simples!
Sem muitas exigências!
Com
poucas divergências!
Desejavam
ser amadas!
Idolatradas
como rainhas fossem!
De um
reino distante!
Nada tão
difícil, impossível ou irrelevante!
Apenas,
ser um ser amante!
Esperar
passou a ser uma arte!
Praticada
com zelo e graça!
São as
Penélopes dos novos tempos!
Tecendo
tramas invisíveis!
Levadas
pelo vento!
São as
mulheres de Atenas!
Que
esperam por seus homens!
Idealizados
e nunca tocados!
Se enfeitam,
se perfumam!
Olhando
pelos cantos dos olhos!
Ao menor
sinal de sua presença!
Sensitivas,
amigas, doadoras!
Abrem seu
peito num abraço!
Recebendo
as dores!
De outras
mais, em seu regaço!
Elas se
entendem!
Se
comunicam!
Se
entreolham caladas!
Pressentem
dores ausentes!
De novas
meninas com a mesma sina!
Parece no
mundo não haver lugar.
Para
tanto amar.
Como numa
roleta russa.
Algumas
tiram a grande sorte.
Outras só
a morte!
A arte de
esperar na dúvida!
Na dor de
ter com o que presentear!
Sem haver
recebedor!
Para elas
o tempo passa rápido!
Se no homem,
isso conta pontos!
Charme e
prosperidade!
Nas
Penélopes o tempo deixa marcas!
Cicatrizes!
Olhar
opaco!
Perda de
diretrizes!
Sabem que
a maturidade afasta seus Ulisses!
Na mesma proporção
em que a beleza acaba!
O amor
desaba!
Os guerreiros
experientes e impacientes!
Preferem
o sangue jovem latente!
Dor
silenciosa!
Vai
transformando-as em estátua de sal!
Qual a
mulher de Lot!
Apenas
pela curiosidade.
Em sentir
o que é ser amada.
Vê-se
biblicamente castigada!
Envelhecendo
sozinha e amargurada!
São as
viúvas dos homens!
Que não
as fizeram felizes!
Perderam
sempre seus escolhidos.
Fosse
para o tempo!
Fosse para
outra!
Fosse por
um deslize!
Só elas conhecem
o olhar umas das outras!
Calam-se
perante o brilho que surge!
Aqui ou
acolá, de uma Afrodite!
Que
acredita ser star!
Questão
de tempo é!
Para que
essas!
Um
Sudário comecem a bordar!
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